执剑走天涯43（2 / 2）

沈砚睁开眼睛。

“为什么？”

女人看着他，眼底有一种很深的悲哀。

“你真的不知道吗？”

沈砚没有说话。

可他知道。

他知道答案。

那个人——师父的师弟——喜欢阿蘅。

阿蘅喜欢朝生。

朝生喜欢阿蘅。

而他喜欢的人，不喜欢他。

就这么简单。

就这么荒唐。

就这么——

可笑。

沈砚站在月光下，站在芦花深处，站在那座小小的土坟前，忽然很想笑。

可他笑不出来。

女人站起身，走到他面前。

“你师父让你‘替我还他’，”她说，“还的不是别的，是这一笔账。”

“朝生死在东海，阿蘅死在那座渔村外。他们到死都不知道，害死他们的那个人，是他们最信任的人。”

“那个人，是你师父的师弟。”

“是写下那封信的人。”

“是……”

她忽然停住了。

沈砚等了几息，不见下文。

“是谁？”他问。

女人没有回答。

她只是看着他，眼底的神色复杂得像一团解不开的乱麻。

良久，她开口，声音轻得几乎听不见。

“你师父的师弟，”她说，“叫沈砚。”

沈砚怔住了。

他以为自己听错了。

可女人的声音还在继续，一字一字，钉进他耳朵里。

“你叫沈砚。”

“你今年二十三岁。”

“你在凌绝峰长大，是被你师父捡回来的孤儿。”

“你师父教你武功，教你读书，教你做人。他把一切能教的都教给你，只除了一样——”

“他没有告诉你，你本来不叫沈砚。”

“你本来叫朝生。”

“你父亲死在东海，死在归墟入口。你母亲死在那个渔村外，死在找你父亲的路上。”

“你是他们的孩子。”

“你师父把你捡回来，给你取名叫沈砚，抚养你长大——”

“因为他是害死你父母的人。”

月光照在芦苇上，照在坟头的野菊上，照在女人苍白的脸上。

沈砚站在那里，一动不动。

他没有说话。

没有动作。

没有任何表情。

他只是站着，像一尊石像，像一棵枯树，像这座孤坟旁边另一座无声的墓碑。

风起了。

芦花瑟瑟作响，像无数人在低语，像无数人在叹息，像无数人在说着同一句话——

“替我还他。”

“替我还他。”

“替我还他。”

沈砚终于动了。

他低下头，看着掌心里那两枚并排躺着的玉佩。

一枚刻着“蘅”，是阿蘅送给定情之人的。

一枚刻着“梅”，是师父从不离身的。

他忽然明白师父为什么要把这枚玉佩留在阿蘅坟前了。

那是他欠她的。

欠了一辈子。

沈砚将那两枚玉佩收进怀里，转身向芦苇荡外走去。

女人在身后喊他：“你去哪里？”

他没有回头。

“去东海。”他说。

“东海那么大，你去哪里找归墟？”

“有人会带我去。”

“谁？”

沈砚的脚步顿了顿。

月光下，他的背影又长又淡，像一抹即将消散的雾气。

“那个人，”他说，“当年带我父亲去东海的人。”

“他还在。”

“他一直在等我。”

“等我长大。”

“等我找到真相。”

“等我……”

他没有说下去。

女人站在那里，看着他的背影渐渐消失在芦苇深处。

芦花仍在风中摇曳，像无数只飞蛾扑向黑暗。

她忽然想起姐姐临死前说过的话。

“朝生来找我了。”姐姐说，脸上带着一种很安宁的笑。

“他来接我了。”

她一直以为那是幻觉。

可此刻看着那个消失在芦花深处的背影，她忽然不确定了。

月亮落下去了。

天快亮了。

芦苇荡中只剩下那座小小的土坟，坟前的野菊，和被风吹散的芦花。

像什么都没发生过。

像什么都没有留下。

可风里分明有什么东西还在飘荡——

那是一句没说完的话。

那是一个没还完的债。

那是一个叫沈砚的人，走向东海的身影。

沈砚在东海边上走了七天。

第七天黄昏，他走到一个叫石塘的渔村。

村子不大，三四十户人家，房子是石头垒的，屋顶压着厚厚的海草。村口有棵老槐树，树干歪向海的方向，像是被海风吹了一百年，再也直不起来了。

槐树下蹲着一个老人。

老人很老，老得脸上的皱纹像干涸的河床，一双手搁在膝上，指节粗大变形，是常年拉网留下的印记。他穿着打了补丁的灰布褂子，脚上一双草鞋已磨得只剩几根草茎。

沈砚在他面前站住。

老人没有抬头。

“老人家，”沈砚说，“我想打听一个人。”

老人仍没有抬头。

沈砚等了一会儿，从怀里摸出几枚铜钱，放在老人身边的石头上。

老人这才抬起眼皮，看了他一眼。

那一眼很慢，慢得像把沈砚从头到脚量了一遍。然后他伸出那只变形的手，把铜钱拢进袖子里。

“问吧。”

“二十三年前，有没有一个年轻人来过这里。二十出头，从内地来的，说是要找人带他出海。”

老人的眼皮跳了一下。

他没有立刻回答，只是抬起那双浑浊的老眼，望向海的方向。

海是灰的，天也是灰的。傍晚的云压得很低，像要掉下来一样。海面上看不见帆，只有几只海鸟在浪尖上盘旋，叫得又急又尖。

“你问他做什么？”老人终于开口。

“他是我父亲。”

老人转过头，又看了他一眼。