第288章 孤胆英雄（2 / 2）

他像是不知疲倦的永动机，死死地顶住了易建连的反扑。

时间一分一秒地流逝。

比分像是在拉锯。

你进一个，我还一个。

每一个球权都重如千钧。

比赛还剩最后1分58秒。

雄鹿95比99，落后4分。

这是生死的时刻。

斯凯尔斯叫了最后一个长暂停。

所有的战术板都被画满了。

但所有人都知道，战术只有一个。

把球给易建连。

“拉蒙，你带球过半场，把球给易，然后带走防守人。”

“理查德，你在底角埋伏。”

“迈克尔，你去45度，随时准备接球。”

斯凯尔斯的声音有些发紧。

易建连坐在椅子上，毛巾盖着头。

汗水顺着下巴不停地滴落，在地板上汇聚成一小滩水渍。

累。

极度的疲惫。

每一块肌肉都在尖叫，肺部像是着了火。

今晚他已经出场了40分钟。

每一次接球都要面对两个人的肉搏。

每一次进攻都要消耗双倍的体能。

但他不能表现出来。

他是这支球队的脊梁。

如果脊梁弯了，天就塌了。

他扯下毛巾，用力抹了一把脸。

眼神重新变得锐利。

“交给我。”

这三个字，比任何战术都管用。

暂停结束。

全场起立。

两万人的嘘声如同实质化的声波武器，冲击着雄鹿球员的耳膜。

“防守！防守！”

震耳欲聋的呐喊声让地板都在颤抖。

塞申斯运球过半场。

手心全是汗。

他把球交给了高位的易建连。

76人的防守瞬间收缩。

伊戈达拉、埃文斯、萨迪斯·杨。

三个人。

形成了一个三角形的包围圈，将易建连困在中间。

这是一次赌博式的防守。

赌其他人投不进。

赌易建连传不出去。

易建连没有强攻。

他用余光瞥见了那个红色的计时器。

还有10秒。

他背身虚晃，佯装要往底线转身。

埃文斯的重心偏了。

就在这一瞬间。

易建连猛地向中路发力。

一个极其大幅度的变向。

虽然没有完全摆脱防守，但撕扯开了一道缝隙。

也就是这一瞬间的缝隙。

他看到了。

右侧45度角。

迈克尔·里德。

那个曾经的雄鹿老大，现在的外线射手。

因为包夹易建连，他被完全放空了。

周围两米内，没有半个防守人。

那是如同大海般宽阔的空位。

易建连没有丝毫犹豫。

在三人的夹缝中，手腕一抖。

篮球像是一枚精确制导的导弹，穿过无数手臂组成的森林。

稳稳地落在了里德的手中。

这一刻。

所有人的呼吸都停止了。

里德接球。

调整。

起跳。

姿势标准如教科书。

这是他职业生涯投过成千上万次的球。

也是他最擅长的位置。

易建连看着篮球离开里德的指尖。

那弧线很美。

很高。

很正。

他的嘴角甚至已经准备扬起庆祝的弧度。

然而。

当——！

一声清脆的打铁声，像是一记耳光，狠狠地抽在所有雄鹿球员的脸上。

那是金属与橡胶碰撞发出的最残忍的声音。

篮球砸在篮筐后沿。

弹起。

又落下。

没有进。

里德保持着投篮的姿势，僵在原地。

眼神里满是难以置信和深深的绝望。

这一球，可能杀死了比赛。

也可能杀死了他的信心。

篮板球被戴勒姆波特一把抓下。

瓦乔维亚中心爆发出了今晚最大的欢呼声。

那种死里逃生的庆幸，瞬间转化为了更加狂热的庆祝。

时间还剩1分10秒。

76人球权。

安德烈·米勒接过了球。

这位老练的控卫没有急着推进。

他慢悠悠地运着球，消耗着时间。

每一秒钟的流逝，都在从雄鹿队的血管里抽走希望。

易建连拼命地挥手示意全场紧逼。

但队友们的腿像是灌了铅。

里德的那次投丢，抽干了他们最后的精气神。

进攻时间还剩最后5秒。

米勒在弧顶持球。

面对塞申斯的防守。

他没有看人。

手腕极其隐蔽地一抖。

一个击地传球。

篮球穿过塞申斯的裤裆。

直插篮下。

那里，一道蓝色的身影如鬼魅般切入。

伊戈达拉。

他接球，起跳，反手上篮。

躲过了博古特迟缓的封盖。

唰。

两分打进。

95比101。

分差拉大到6分。

时间只剩35秒。

大局已定。

那一刻。

易建连站在三分线外，双手撑着膝盖。

大口大口地喘着粗气。

汗水模糊了视线。

他看着正在疯狂庆祝的伊戈达拉，看着满场飞舞的彩带。

听着DJ那歇斯底里的嘶吼声：“费城！我们要赢了！”

心里涌起一股深深的无力感。

不是因为自己不够强。

而是因为篮球，终究是五个人的游戏。

接下来的35秒变成了垃圾时间。

犯规战术。

罚球。

再犯规。

最终。

终场哨响。

比分定格在95比102。

雄鹿队输了。

这是他们季后赛的第一场失利。

也是易建连得到的第一个教训。

费城的球迷疯狂了。

他们从看台上涌向栏杆，对着退场的雄鹿球员竖起中指，喷洒啤酒。

“滚回去吧！软蛋们！”

“这里是埋葬你们的地方！”

雄鹿队的球员们低着头，快步穿过通道。

像是打了败仗的逃兵。

更衣室里。

死一般的寂静。

比中场休息时还要压抑十倍。

里德坐在角落里，毛巾盖住脸，肩膀微微抽动。

没有人去安慰他。

因为每个人都在舔舐自己的伤口。

只有易建连。

他坐在自己的衣柜前。

手里拿着那张薄薄的技术统计单。

出场44分钟。

35分。

12个篮板。

3次助攻。

2次盖帽。

数据很豪华。

但在那鲜红的“负”字面前，一切都显得那么苍白。

他看着那个“3次助攻”。

最后一次，就是传给里德的那一球。

那是最好的机会。

但也是最大的遗憾。

他没有愤怒。

也没有摔东西发泄。

只是将那张统计单折叠，整整齐齐地放进运动包的侧袋里。

眼神逐渐变得冰冷而深邃。

像是一块正在经历淬火的钢铁。

这才是真实的NBA。

没有永远的赢家。

也没有写好的剧本。

疼痛，是成长的必修课。

也是通往王座的阶梯上，必须踩碎的荆棘。

“收拾东西。”

易建连站起身，拉上背包的拉链。

声音在安静的更衣室里回荡。

“系列赛，才刚刚开始。”

他推开门。

外面的走廊里，依然能听到球馆里传来的欢呼声。

那是属于胜利者的喧嚣。

易建连没有回头。

大步走进黑暗的通道。

背影孤傲，却不再孤独。

因为他知道。

下一场。

他会让这座城市闭嘴。

哪怕是把这天，捅个窟窿。

……

夜深了。

费城的街头满是醉酒的球迷。

而在四季酒店的某个房间里。

易建连看着窗外陌生的夜景。

手机屏幕亮着。

那是艾薇儿发来的一条短信。

只有简短的一句话。

“即使国王流血，皇冠依然闪耀。”

易建连看着那行字。

紧绷了一整晚的嘴角，终于露出了一丝极浅的笑意。

关灯。

睡觉。

明天，太阳照常升起。

战斗，还将继续。