第301章 王者的宣告（2 / 2）

而在城市的另一端。

菲利普斯球馆的工作人员正在连夜布置。

他们在每一个座位上都放了一件红色的T恤。

上面印着一只展翅怒视的老鹰。

以及一句标语。

“Believe”（相信）。

5月13日。

比赛日。

傍晚的亚特兰大下起了小雨。

但这并没有浇灭球迷的热情。

菲利普斯球馆外人山人海。

那是一片红色的海洋。

那种红色，在灰暗的天空下显得格外刺眼。

像是鲜血。

又像是烈火。

雄鹿队的大巴缓缓驶入地下通道。

即便隔着厚厚的玻璃。

依然能听到外面震耳欲聋的嘘声。

还有那一张张充满敌意的脸孔。

有的球迷对着大巴竖中指。

有的拿着写着侮辱性标语的牌子。

“滚回密尔沃基去！”

“今晚就是你们的死期！”

车厢里很安静。

没有人再开玩笑。

之前的轻松气氛荡然无存。

取而代之的，是一种临战前的肃杀。

更衣室里。

迈克尔·里德正在一丝不苟地缠着护指。

博古特把头埋在两膝之间，不知在想什么。

塞申斯一遍又一遍地系着鞋带。

压力。

巨大的压力。

这就是客场。

当你踏上这块场地，全世界都是你的敌人。

克里斯科维亚克教练推门进来。

他手里拿着战术板，脸色严峻。

他想说些什么来鼓舞士气。

但看着这群沉默的球员，他又有些迟疑。

就在这时。

一阵刺耳的摩擦声响起。

那是马克笔在白板上划过的声音。

所有人都抬起头。

易建连站在更衣室中央的战术板前。

他手里拿着一支黑色的马克笔。

他没有画复杂的战术跑位。

也没有写那些令人头大的数据分析。

他的手腕移动得很快。

线条粗犷而有力。

寥寥几笔。

一只老鹰的轮廓出现在白板上。

那是一只正在俯冲的老鹰。

但是。

这只老鹰的一只翅膀。

被硬生生地折断了。

断口处，几滴墨水顺势流下。

像是黑色的血。

在这幅有些抽象却充满暴力的画旁边。

易建连写下了一个巨大的单词。

那字体如刀劈斧凿。

棱角分明。

“CRUSH”（碾碎）。

他扔掉马克笔。

笔在地上弹跳了两下，发出清脆的响声。

转身。

面对着所有的队友。

他的眼神里。

【帝王领域】全开。

那种无形的威压，让狭小的更衣室瞬间变成了风暴的中心。

空气仿佛都变得粘稠起来。

每个人的心跳都在加速。

不是因为恐惧。

而是因为一种被唤醒的野性。

“他们想把这里变成地狱？”

易建连的声音低沉沙哑。

像是从胸腔深处发出的闷雷。

“那就让他们看看。”

“谁才是地狱的主人。”

“我们要做的不是赢球。”

“是碾碎他们的希望。”

“碾碎他们的骨头。”

“碾碎他们所谓的‘主场优势’。”

博古特猛地站了起来。

他眼里的迷茫消失了。

取而代之的是两团熊熊燃烧的火焰。

“碾碎他们！”

澳洲人怒吼道。

“碾碎！”

里德攥紧了拳头。

“碾碎！”

杰弗森把毛巾狠狠摔在地上。

整个更衣室瞬间炸了。

那种被压抑的恐惧，在这一刻转化成了最原始的杀意。

克里斯科维亚克站在一旁。

看着这一切。

他悄悄地把手里的战术板藏到了身后。

这时候不需要战术了。

这支球队已经有了一个灵魂。

一个可怕的、嗜血的灵魂。

出场通道。

灯光昏暗。

尽头是刺眼的亮光和震耳欲聋的声浪。

那是近两万名老鹰球迷制造的噪音风暴。

DJ在疯狂嘶吼着主队球员的名字。

每一次呼喊都伴随着山呼海啸般的欢呼。

那是能让人耳膜破裂的分贝。

轮到客队出场了。

嘘声。

铺天盖地的嘘声。

像是无数只苍蝇在耳边嗡鸣。

又像是无数把利刃在切割空气。

易建连站在队伍的最后。

他整理了一下球衣的下摆。

紧了紧护腕。

然后。

迈步走出通道。

聚光灯打在他的脸上。

那是全场最不受欢迎的人。

也是全场最危险的人。

他抬起头。

看了一眼四周红色的海洋。

那些扭曲的面孔。

那些挥舞的手臂。

还有那些恶毒的咒骂。

他没有愤怒。

甚至连眉头都没有皱一下。

那是怎样一种眼神啊。

平静得像是一潭深不见底的湖水。

而在那湖底深处。

潜伏着一头即将出笼的巨兽。

他走到中圈。

看向对面的霍福德和约什·史密斯。

那两人的眼神里透着凶狠，透着决绝。

像是两只受伤的野兽准备做最后的反扑。

易建连只是淡淡地瞥了一眼。

然后转过身。

背对着技术台。

双手在胸前用力一拍。

镁粉飞扬。

在灯光的照射下，形成了一团白色的烟雾。

他张开双臂。

仿佛是在拥抱这漫天的嘘声。

又仿佛是在向这座城市宣告。

今晚。

我不接受投降。

只要毁灭。

裁判拿着球走向中圈。

哨声含在嘴里。

空气在那一瞬间紧绷到了极致。

就像是一根即将断裂的钢丝。

2009年5月13日。

亚特兰大，菲利普斯球馆。

东部半决赛第三场。

猎杀，开始。