第309章 超人的反击（上）（2 / 2）

起跳。

那惊人的弹速在这一刻展现得淋漓尽致。

他在空中伸展长臂。

要在最高点拦截这枚导弹。

指尖触碰到了篮球。

控制住。

这本该是一个完美的防守回合。

然而。

就在易建连双手刚刚抱住球的瞬间。

身后传来一阵劲风。

那是霍华德。

他根本没有收力。

或者说，他根本不在乎前面有没有人。

他就那样直直地撞了上来。

像是失控的列车撞上了铁轨上的障碍物。

巨大的冲击力。

易建连在空中失去了平衡。

整个人被撞飞了出去。

重重地拍在地板上。

“砰！”

这一声巨响，通过地板麦克风传遍了每一个角落。

易建连滑行了两米才停下。

胸口一阵气血翻涌。

球滚落在一旁。

但裁判的哨子。

没有响。

全场哗然。

“犯规！这他妈是谋杀！”

里德冲着裁判怒吼。

斯凯尔斯更是直接冲进了场内。

脸红脖子粗地咆哮着。

但裁判只是摇了摇头。

示意比赛继续。

霍华德捡起地上的篮球。

看都没看倒在地上的易建连一眼。

轻松地放篮得手。

然后转过身。

冲着易建连摊了摊手。

那一脸无辜的表情下，藏着深深的嘲弄。

仿佛在说：

太弱了。

这就是禁区的法则。

易建连撑着地板。

缓缓站了起来。

他拒绝了队友的搀扶。

揉了揉有些发麻的手肘。

没有去找裁判理论。

也没有露出痛苦的表情。

他只是死死地盯着霍华德的背影。

眼底深处，一抹金色的火焰正在疯狂燃烧。

那是【帝王领域】受到挑衅后的暴怒。

“把球给我。”

易建连的声音很轻。

却带着一股令人战栗的寒意。

塞申斯咽了口唾沫。

立刻把球传了过去。

易建连在弧顶接球。

所有人都以为他要杀进去报仇。

但他没有。

他只是冷冷地看着站在罚球线内的霍华德。

抬手。

干拔。

三分出手。

这一球投得很坚决。

带着满腔的怒火。

篮球在空中划出一道平直的弧线。

像是出膛的子弹。

“唰！”

空心入网。

这一球稍微止住了颓势。

但也仅仅是止血。

魔术队的进攻依然如潮水般汹涌。

特科格鲁再次在弧顶发牌。

这次是挡拆后的外弹。

刘易斯接球。

面对维拉纽瓦慢半拍的扑防。

即使是两米零八的身高，他也拥有着如同后卫般柔和的手感。

从容调整。

出手。

“唰！”

又是一个三分。

魔术队的三分雨彻底下起来了。

一星四射的体系在这一刻展现出了恐怖的威力。

霍华德在内线的翻江倒海，吸引了雄鹿队太多的防守注意力。

外线的射手群简直就是在进行投篮练习。

分差重新回到了16分。

布拉德利中心的空气越来越稀薄。

绝望像是一只无形的大手，扼住了每一个主场球迷的咽喉。

第二节还剩最后两分钟。

易建连依然在战斗。

他一次次杀入内线。

用极其扭曲的姿势把球送进篮筐。

要么造犯规。

要么强攻。

他的数据在飞涨。

14分。

16分。

18分。

但他每一次得分之后。

魔术队总能迅速给予回应。

要么是霍华德的二次进攻暴扣。

要么是外线的冷箭。

雄鹿队的防守体系已经千疮百孔。

除了易建连。

其他人仿佛都失去了灵魂。

博古特坐在板凳席上，毛巾盖着脸，不敢看场上的局势。

里德在喘着粗气，眼神有些迷茫。

杰弗森的手在发抖。

那是对这种级别对抗的不适应。

“这就是东部决赛吗？”

每个人心里都在问这个问题。

残酷。

太残酷了。

这种天赋上的绝对差距，让人感到一种深深的无力。

半场结束前的最后一攻。

魔术队球权。

时间还剩10秒。

特科格鲁压着节奏。

看着倒计时走向最后3秒。

他突然启动。

利用霍华德那宽厚如墙的掩护。

摆脱了防守。

在三分线外一步。

没有任何征兆。

直接出手超远三分。

这一球极其不讲理。

甚至有些狂妄。

但在今晚。

在上帝都站在魔术队这边的今晚。

没有什么是不可能的。

篮球在空中飞行的轨迹高得吓人。

红灯亮起。

“唰！”

压哨命中。

这是一个杀人诛心的进球。

布拉德利中心响起了一阵低沉的叹息声。

42比60。

半场结束。

雄鹿队在自己的主场，落后了整整18分。

这一刻。

所有的欢呼都消失了。

只剩下死一般的寂静。

球员们低着头走向球员通道。

脚步沉重得像是灌了铅。

易建连走在最后。

他抬头看了一眼大屏幕上那个刺眼的比分。

又看了一眼正在疯狂庆祝、击掌的魔术队球员。

尤其是那个笑得露出两排大白牙的超人。

易建连没有表情。

他甚至没有流露出哪怕一丝沮丧。

他只是把牙套吐了出来，紧紧捏在手里。

指关节因为用力而微微发白。

汗水顺着脸颊滑落，滴在地板上，瞬间摔得粉碎。

走进通道的阴影里。

光线瞬间暗了下来。

周围是压抑得让人想要尖叫的沉默。

队友们的呼吸声听起来是那么的粗重且慌乱。

那是心态崩塌的前兆。

那是懦弱在滋生。

易建连停下了脚步。

他站在更衣室的门口。

并没有急着进去。

他转过身。

看着身后那一群垂头丧气的队友。

目光如刀。

一一扫过每一个人的脸。

博古特躲避着他的视线。

里德低着头看着鞋带。

杰弗森咬着嘴唇。

整个更衣室仿佛变成了一个巨大的冰窖。

寒冷。

且绝望。

斯凯尔斯教练拿着战术板，手有些抖。

他张了张嘴，想要说些什么鼓舞士气的话。

但在这个巨大的分差面前。

任何语言都显得苍白无力。

这不仅是比分上的落后。

更是信心上的彻底摧毁。

魔术队用半场比赛告诉了他们。

什么是天赋。

什么是真正的统治力。

就在这令人窒息的沉默中。

“嘭！”

一声巨响。

易建连一脚踹在了更衣室的铁柜上。

铁柜凹进去一大块。

发出的声音像是惊雷，炸响在每个人的耳边。

所有人都被吓了一跳。

猛地抬头看着他。

易建连站在那里。

赤裸的上半身满是汗水，肌肉线条在灯光下如同一尊战神雕塑。

他的眼神里。

不再是那种淡漠的冷静。

而是一种近乎疯狂的野性。

一种要吞噬一切的暴戾。

“都在怕什么？”

他的声音低沉，沙哑。

却带着不容置疑的威严。

回荡在狭小的空间里。

“怕那个穿着披风的小丑？”

“还是怕输？”

没有人敢说话。

只有沉重的呼吸声。

易建连往前走了一步。

逼视着每一个人的眼睛。

那种压迫感，甚至比场上的霍华德还要恐怖。

“把头都给我抬起来。”

“比赛，才刚刚开始。”

他的目光最后落在了博古特的身上。

那个澳洲状元此时像个犯了错的孩子。

“下半场。”

易建连的声音突然变得冰冷。

“只要我在场上。”

“那个该死的禁区。”

“就是禁飞区。”

他转身，一把扯下挂钩上的新球衣。

狠狠地套在身上。

那个背影。

孤傲。

决绝。

像是一座在那滔天巨浪中，唯一没有倒下的灯塔。

“如果不拼命。”

“就滚回家去哭鼻子。”

“我要赢。”

“就算是死。”

“我也要赢着死。”

这一刻。

更衣室里的空气。

仿佛被点燃了。

一种名为“尊严”的东西。

正在那废墟般的绝望中。

悄然苏醒。