第316章 攻陷奥兰多（下）（2 / 2）
伤口还在渗血。
但这痛楚让他更加清醒。
第四节。
决战。
最后的十二分钟。
魔术队孤注一掷。
他们换下了防守型的考特尼·李。
换上了三分手雷迪克。
这是要拼命了。
比赛的节奏变得窒息。
每一个回合都要打到24秒。
每一次得分都像是从石头里挤出水来。
时间一点点流逝。
记分牌上的数字跳动得让人心惊肉跳。
还剩1分12秒。
104比101。
雄鹿队领先3分。
魔术队球权。
这是决定生死的时刻。
全场观众都站了起来。
有的在祈祷。
有的在捂着眼睛不敢看。
阿尔斯通运球过半场。
他的手心全是汗。
球传给了高位的霍华德。
霍华德拿着球。
他想要强打。
但他感觉双腿像是灌了铅一样沉重。
易建连就站在他身后。
身体硬得像是一块花岗岩。
顶不动。
根本顶不动。
霍华德心中涌起一丝绝望。
他看到了底角的刘易斯。
那个拿着一亿大合同的全明星大前锋。
此时。
维拉纽瓦为了包夹霍华德，漏掉了底角。
机会！
霍华德把球传了出去。
传球很漂亮。
直塞胸口。
刘易斯接球。
方圆两米无人防守。
这是他最喜欢的甜点位。
本赛季。
他在这个位置的三分命中率超过45%。
只要投进。
就是平局。
安利球馆已经有人准备欢呼了。
刘易斯举起球。
但他没有立刻出手。
他顿了一下。
只有零点几秒。
因为他的余光。
瞥见了一道黑色的闪电正从内线扑出来。
是易建连。
又是那个梦魇般的男人。
哪怕隔着三四米。
那种恐怖的压迫感依然让刘易斯的手指僵硬了一瞬。
他在害怕。
怕被封盖。
怕成为背景板。
就是这一瞬间的犹豫。
毁了一切。
刘易斯出手了。
但在球离手的那一刻。
他就知道完了。
那是恐惧的味道。
“当！”
篮球重重砸在篮筐前沿。
声音沉闷得像是丧钟。
“篮板！”
范甘迪在场边绝望地嘶吼。
霍华德拼了命地想要起跳。
但有人比他更快。
更狠。
易建连在刘易斯出手的瞬间就已经转身卡位。
他高高跃起。
双手像是铁钳一样。
在最高点死死抓住了那个该死的篮球。
那一刻。
他就像是一座不可逾越的山峰。
霍华德只能看着那个背影。
那是他整个职业生涯都无法跨越的阴影。
“嘟！”
哨响。
特科格鲁只能采取犯规战术。
狠狠地抱住了落地的易建连。
全场哗然。
嘘声像是海啸一样从四面八方涌来。
那是奥兰多最后的挣扎。
他们在试图用噪音干扰这个男人的神经。
易建连抱着球。
脸上没有任何表情。
他挣脱了特科格鲁的手臂。
走向罚球线。
一步。
两步。
每一步都踩在魔术队的心跳上。
他站在罚球线上。
那是孤独的舞台。
也是王者的加冕礼。
嘘声震耳欲聋。
有人在挥舞充气棒。
有人在咒骂。
甚至有人把爆米花扔向场内。
易建连低下头。
拍了两下球。
“砰。”
“砰。”
世界突然安静了。
【心流领域】开启。
周围的一切噪音都被隔绝在外。
眼中只有那个红色的篮筐。
那是必须要征服的目标。
抬手。
拨指。
动作流畅得像是一首诗。
第一罚。
“唰！”
空心入网。
105比101。
魔术队的替补席上，有人抱住了头。
第二罚。
易建连甚至没有多做调整。
他知道这球会进。
这是一种刻在骨子里的自信。
篮球再次划出完美的弧线。
“唰！”
106比101。
死刑宣判。
剩下的几十秒。
魔术队采取了犯规战术。
但这更像是一种垂死挣扎的仪式。
易建连的每一次罚球。
都像是在往魔术队的棺材板上钉钉子。
稳。
准。
狠。
当最后的终场蜂鸣器响起时。
比分定格在108比101。
安利球馆陷入了死一般的沉寂。
两万名球迷呆坐在座位上。
像是被抽走了灵魂。
只有那一小撮雄鹿队的球员。
在场地中央疯狂地拥抱。
怒吼。
易建连站在人群中央。
他没有笑。
只是仰起头。
看着球馆上方那面魔术队的旗帜。
深深地吸了一口这充满失败味道的空气。
赢了。
天王山。
系列赛3比1。
所有的质疑。
所有的嘲讽。
在这一刻烟消云散。
他推开想要庆祝的队友。
走向魔术队的半场。
那里。
霍华德坐在地板上。
那条白色的毛巾紧紧裹着他的头。
身体在微微颤抖。
没有人去打扰他。
甚至连范甘迪都没有过去。
因为所有人都知道。
有些东西碎了。
不只是这场比赛。
还有那个关于“魔兽”统治联盟的童话。
易建连停下脚步。
看了一眼那个蜷缩的身影。
没有同情。
竞技体育不需要同情。
只有胜者为王。
他转过身。
大步走向球员通道。
通道两侧。
那些原本准备谩骂的奥兰多球迷。
此刻竟然不自觉地往后退了一步。
那是对强者的敬畏。
也是对恐惧的本能反应。
易建连消失在黑暗的通道中。
只留下一个令人胆寒的背影。
这一夜。
奥兰多无眠。
而密尔沃基的黎明。
即将到来。
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